El AIRE ACONNDICIONADO

 

 La noche más triste de todas las tragedias que ha de sobrevivir un ser humano, no cualquiera y si de clase media jodida y de esos que no son y se las dan de esto, es aquella cuàndo al final del día, las paredes retorcidas por el escarmiento del sol, llegas a tu casa cargado de peroles, bolsas, y, para más, ese día insòlito decidistes comprar agua y hoy pesan más que nunca los galones que las decenas y pico de años que apenas a rastras puedes  llevar: sientes el crujir de las rodillas cuándo subes aquellos escalones que parecen montañas, cuàndo no estorbos insalvables hasta el lejano tercer piso, porque ya están trémulas como  para vivir sin el cómodo ascensor.

 Lo peor es pasar pena ajena  temiendo despertar a los vecinos con el crepitar del aliento perdido y el vaho que empaña los cristales de miope te obliga a un paso lento por el pasillo que te conduce a tu morada amable y de recóndito placeres. La impaciencia cunde y el desespero está allí: no ves el momento de tirarte en el viejo sillón como un fardo y estirar las piernas holgadamente sin calzado.

 Ves la puerta del apartamento a mano derecha ya terminando el pasillo  - al fin, te das un  consuelo - y la resolana te inhibe por un instante, tomas coraje y  abres  la reja que se queja, soltando oxido y estrépito,  causando la alarma del perro vecino  -  "wuao, wuao, escuchas detrás de la puerta", perro sarnoso: piensas - y de repente el calor sale como una nube de vapor terminando en una bofetada en la cara y cambias de rubor al abrir la puerta.

 Sientes el sudor en la espalda rodar, y el estupor ante tanta desgracia inmediatamente gritas: "coño e'la madre" ,"no hay aire carajoo" .

A esa hora a quien llamas? Son las 8 y 35 de la noche y sin luna que alumbre y con aquel sopor que invade sin darte cuenta todo y todo lo cambia con el calor: ya no eres tú,  eres otro, te vacilas  a ti mismo y te revienta no poder contenerte. 

 Esa noche es tu tragedia y coño es sábado: será el lunes que venga el hombre del AA.

 Todo está caliente, sudas degenerando en un trapo mojado, te sientes pesado y torpe,  y decides dormir a ring pelao. Y ni así  logras dormir pues el sudor está en la sábana, la almohada mojada te irrita, y los ojos empiezan a tomar color de entierro a causa del trasnocho.

No crees lo que te está sucediendo, te estregas los párpados y al abrir los ojos ves la misma vaina. Decides algo  y no sabes que es: dudas, vacilas,  y empiezas con  tomarte un trago de una botella que anda meditabunda a caballo entre la cocina y la poceta. 

Su nombre delata sus intenciones  en la  etiqueta "5 Estrellas", nombre que le viene al pelo por la situación,  y ya sabes no es una ni dos estrellas pues serán cinco estrellas con pronostico reservado:  será galáctico el viaje con paradas en Andrómeda y  pernocta en Alfa Centauro.

No  te da culillo - por nada - el augur de las "5 Estrellas"  y decides tomar el primer trago; te regaña pero no le paras  y sigues con otro que te calienta el guergüero y después otro, y así,  hasta que el veneno del alcohol alcanza su nivel y estás borracho: a esta altura estás cantando rancheras de Pedro Infante. 

Empiezas a sentir una ambigüedad  entre la evasión emocional, la falsa euforia y la degradación física. Te refugias ante el vacío o el dolor o un mecanismo de autodestrucción. El calor desaparece y duermes como un tronco.

Buenos días?

               🙏🙏🙏

Los personajes y hechos retratados en Pura Paja®   son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas , vivas o muertas, o con hechos reales es pura paja «.

Pura Paja®  

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